...
Longtemps Nicolas Pages n’a été dans mon esprit qu’un personnage éponyme d’un roman de Guillaume Dustan. Je ne savais même pas qu’il existait vraiment, même si évidemment je m’en doutais.
A présent il a pour moi un visage et des mots… et très franchement, je vais essayer à l’avenir de considérer néanmoins qu’il est un personnage. D’ailleurs, ce ne serait pas tout à fait faux : jamais on en a aussi peu appris sur un auteur en lisant un ouvrage affilié à l’autofiction (ce qui en l’occurrence ne veut rien dire : les livres Dustan c’est de l’autofiction, Pages, c’est juste du journal intime, lire les deux à la suite permettra à ceux qui en doutent de constater que l’auto-F est bel et bien un genre à part entière - qu'on l'aime ou pas est une autre histoire). Mais c’est peut-être tout simplement parce qu’il n’y a rien à apprendre. Nicolas Pages n’existe tout simplement pas. C’est un être humain spectral à l’écriture transparente, qui s’amuse à mettre en scène un personnage fantomatique.
Ce livre, j’avais très envie de l’aimer. Sans doute à cause de Nicolas Pages – le roman – j’avais un a priori plutôt positif pour ce qui était de Septembre. Quand je l’ai tiré au sort (comme chaque lecture), j’étais même très content.
En fait, j’ai détesté. Mais alors vraiment. Comme j’ai rarement détesté un bouquin.
Tout commençait plutôt bien : d’aspect extérieur, Septembre est assurément un bel objet. La couverture est charmante, l’intérieur contient de petites illustrations, des poèmes encastrés ici ou là… il y a là un univers un peu enfantin, plutôt sympathique et chaleureux, façon collage poétique. Plus doux et moins frontal que ce qu’on trouvait chez l’auteur qui rendit célèbre Pages en en faisant le non-héros d’un de ses livres.
Là où le bât blesse, c’est qu’il n’y a rien. Rien Rien Rien. Septembre est creux, vide, vain. Totalement inutile. Une daube absolue. Un journal intime c’est souvent chiant même lorsqu’il se passe des trucs – vous imaginez un peu un journal intime où il se passe que dalle pendant (accrochez-vous bien) 400 PAGES ???!!! Nicolas lis, Nicolas fume un pét', Nicolas saute sur le lit de ses parents, Nicolas écrit un e-mail… même un reportage de Strip-Tease captive plus. Nicolas écoute de la musique mais c’est de la musique de merde… Nicolas se torche au salon du livre, mais ne connaît rien à la littérature… Nicolas écrit dans un langage préado totalement maniéré et surfait alors qu'il a dix ans de plus que moi, et se couvre de ridicule toutes les deux phrases… Nicolas met des virgules partout et adopte en permanence un ton éthéré assommant… Nicolas voudrait développer son univers enfantin, mais il ne fait qu’asséner des réflexions puériles…
Bref : Nicolas m’emmerde. Et ne manquera pas d’emmerder n’importe quel lecteur.
Y a t’il ici la moindre qualité littéraire ? Non. Zéro. Absolument rien. C’est du sous-Dustan, et c’est une coquille vide (ce qui n’a rien d’étonnant de la part d’un auteur dont le premier livre s’intitulait Je mange un œuf – y aurait-il une logique à tout ça ?).
Tel quel, Septembre ressemble à un manuel de tout ce qu’il ne faut pas faire en littérature. Il y a un moment formidable, génial, où sa mère entre dans sa chambre alors qu’il écrit un e-mail, elle lui parle, et il écrit dans son e-mail ce que sa mère dit. Voyant ça elle lui demande : « …mais ça l’intéresse ? ». C'eût fait un excellent quatrième de couverture.
Que dire alors ? Rien. Nul. Zéro. Un pseudo journal intime qui se prend au sérieux et croit que son nombril de gosse de riche intéresse quelqu’un. La cristallisation absolue des Trois BRAN qui caractérisent l’autofiction (Dustan mis à part, of course) : Branlant, Branchouille & Branlette. Septembre, un livre ? Il aurait plus logiquement plutôt sa place ici, sur un blog.
Ou plus certainement dans le tiroir de la table de nuit, entre la boite de capotes et le paquet de kleenex.
A présent il a pour moi un visage et des mots… et très franchement, je vais essayer à l’avenir de considérer néanmoins qu’il est un personnage. D’ailleurs, ce ne serait pas tout à fait faux : jamais on en a aussi peu appris sur un auteur en lisant un ouvrage affilié à l’autofiction (ce qui en l’occurrence ne veut rien dire : les livres Dustan c’est de l’autofiction, Pages, c’est juste du journal intime, lire les deux à la suite permettra à ceux qui en doutent de constater que l’auto-F est bel et bien un genre à part entière - qu'on l'aime ou pas est une autre histoire). Mais c’est peut-être tout simplement parce qu’il n’y a rien à apprendre. Nicolas Pages n’existe tout simplement pas. C’est un être humain spectral à l’écriture transparente, qui s’amuse à mettre en scène un personnage fantomatique.
Ce livre, j’avais très envie de l’aimer. Sans doute à cause de Nicolas Pages – le roman – j’avais un a priori plutôt positif pour ce qui était de Septembre. Quand je l’ai tiré au sort (comme chaque lecture), j’étais même très content.
En fait, j’ai détesté. Mais alors vraiment. Comme j’ai rarement détesté un bouquin.
Tout commençait plutôt bien : d’aspect extérieur, Septembre est assurément un bel objet. La couverture est charmante, l’intérieur contient de petites illustrations, des poèmes encastrés ici ou là… il y a là un univers un peu enfantin, plutôt sympathique et chaleureux, façon collage poétique. Plus doux et moins frontal que ce qu’on trouvait chez l’auteur qui rendit célèbre Pages en en faisant le non-héros d’un de ses livres.
Là où le bât blesse, c’est qu’il n’y a rien. Rien Rien Rien. Septembre est creux, vide, vain. Totalement inutile. Une daube absolue. Un journal intime c’est souvent chiant même lorsqu’il se passe des trucs – vous imaginez un peu un journal intime où il se passe que dalle pendant (accrochez-vous bien) 400 PAGES ???!!! Nicolas lis, Nicolas fume un pét', Nicolas saute sur le lit de ses parents, Nicolas écrit un e-mail… même un reportage de Strip-Tease captive plus. Nicolas écoute de la musique mais c’est de la musique de merde… Nicolas se torche au salon du livre, mais ne connaît rien à la littérature… Nicolas écrit dans un langage préado totalement maniéré et surfait alors qu'il a dix ans de plus que moi, et se couvre de ridicule toutes les deux phrases… Nicolas met des virgules partout et adopte en permanence un ton éthéré assommant… Nicolas voudrait développer son univers enfantin, mais il ne fait qu’asséner des réflexions puériles…
Bref : Nicolas m’emmerde. Et ne manquera pas d’emmerder n’importe quel lecteur.
Y a t’il ici la moindre qualité littéraire ? Non. Zéro. Absolument rien. C’est du sous-Dustan, et c’est une coquille vide (ce qui n’a rien d’étonnant de la part d’un auteur dont le premier livre s’intitulait Je mange un œuf – y aurait-il une logique à tout ça ?).
Tel quel, Septembre ressemble à un manuel de tout ce qu’il ne faut pas faire en littérature. Il y a un moment formidable, génial, où sa mère entre dans sa chambre alors qu’il écrit un e-mail, elle lui parle, et il écrit dans son e-mail ce que sa mère dit. Voyant ça elle lui demande : « …mais ça l’intéresse ? ». C'eût fait un excellent quatrième de couverture.
Que dire alors ? Rien. Nul. Zéro. Un pseudo journal intime qui se prend au sérieux et croit que son nombril de gosse de riche intéresse quelqu’un. La cristallisation absolue des Trois BRAN qui caractérisent l’autofiction (Dustan mis à part, of course) : Branlant, Branchouille & Branlette. Septembre, un livre ? Il aurait plus logiquement plutôt sa place ici, sur un blog.
Ou plus certainement dans le tiroir de la table de nuit, entre la boite de capotes et le paquet de kleenex.
👎👎 Septembre
Nicolas Pages | Flammarion, 2002
