Un roman français - Inégal mais...

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Depuis plusieurs semaines la rumeur grondait dans l'underground golbien. Persistante. Lancinante. Excitante, même - n'ayons pas peur des mots. Que disait-elle ? Que Frédéric Beigbeder, mortifié de s'être fait copieusement allumer dans ces pages, avait décidé de suivre nos conseils. Notamment ceux-ci (en forme de mise-en-garde) : "...dix-huit ans et sept romans plus tard, on a pas la moindre idée de qui c’est, ce Beigbeder [...] à force de se foutre de la gueule du monde, ses lecteurs même les plus fanatiques finiront par ne plus lui pardonner. Et qu’avec ce roman si profondément nul, il a largement dépassé le stade où on pouvait le critiquer gentiment et le mettre au coin pour le forcer à bosser. On optera donc avec insistance pour un passage en Conseil de Discipline Littéraire, en espérant pour lui qu’il se mettra à la littérature pour de bon avant le violent retour de bâton qu’on peut d’ores et déjà lui prédire. Capitaliser sur son seul nom pendant des années, même Britney Spears est en train de s’y casser les dents." Eh bien voilà. C'est fait ! Frédéric Beigbeder a décidé de faire de la littérature, de nous dire qui il est et d'arrêter de capitaliser sur son nom. Je vous jure que ce n'est pas une blague.

Alors soit - nuançons de suite : Un roman français, son dernier né, est loin d'être un grand chef-d'oeuvre de littérature contemporaine. On n'en demandait cependant pas tant : un livre correct, écrit avec les tripes et avec un peu d'âme suffisait amplement à notre bonheur. A force de la jouer poseur le garçon avait fatigué, sa personne avait fini ensevelie sous le vernis. C'est bien moins le cas cette fois-ci. Non qu'il retrouve vraiment le goût du souffre ; mais il parvient cependant à conceptualiser son manque de souffre et, via une entreprise autobiographique convaincante quoique branlante, à livrer quelques clés de ce que lui-même (moins crâneur qu'il veut nous le faire croire) n'oserait pas appeler une oeuvre.

La construction bien sûr est assez banale - à plus forte raison parce que c'est la même que pour Windows on the World et Au secours pardon : on part d'un évènement donné (ici sa garde à vue en 2008) et l'on s'en sert comme prétexte pour aboutir à un élargissement on ne peut plus narcissique. Mais ce qui irritait ailleurs aurait plutôt tendance à toucher ici, principalement parce que Beigbeder renonce la plupart du temps aux pirouettes stylistiques et autres formules faciles qui si elles ont fait sa marque ont également au fil du temps transformé chacun de ses livres en caricature de son premier roman. Dans les passages relatifs à l'enfance, il se découvre même un don certain pour l'errance mélancolique en même temps qu'il retrouve une certaine légèreté dans l'écriture.

Seuls ceux qui connaissaient ses chroniques de Voici première période espéraient vraiment qu'il retrouve cette verve ; les autres seront juste agréablement surpris, même s'ils continueront sans doute de fustiger le nombrilisme exacerbé inhérent au personnage. Pas sûr en effet que Beigbeder parvienne à convertir de nouveaux lecteurs avec Un roman français. Déjà les critiques fusent à propos de ses diatribes de cour d'école (ce qui prête à sourire dans le fond : aussi simplistes que soient ses attaques contre le pouvoir, Beigbeder a pour lui d'être un des rares écrivains à s'y essayer, ce qui le rend forcément sympathique). Ceux qui ont aimé les précédents en revanche... ceux-là risquent de le trouver absolument génial jusque dans ses excès. Tant pis si le lecteur un peu plus exigeant ne saura pas trop par quel bout le prendre : si Un roman français était un premier roman, on serait sans doute tenté de ranger le jeune Frédéric B. dans la catégorie des jeunes auteurs prometteurs. En l'état et en dépit du fait qu'il soit un livre agréable et plutôt bon, il demeure tout de même un peu trop cheap pour qu'on puisse sérieusement l'envisager comme un aboutissement.

👍 Un roman français 

Frédéric Beigbeder | Grasset, 2009