Harlequin ne vaudra jamais Ridge

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J'ai coutume de dire qu'il n'y a pas de petite ni de grande littérature, qu'il n'y a que les bons et les mauvais livres. Une vraie formule choc, le genre de truc qui vous pose son homme. En fait une manière détournée de dire que le polar ou la SF (par exemple) ne sont en rien des genres mineurs et que certaines de leurs œuvres méritent sans honte de figurer au Panthéon de la littérature.

Oui mais ça... c'était avant. Avant que suite à l'invitation (que dis-je ? la supplique !) de Fashion je ne me lance, comme tant d'autres avant moi, dans la lecture d'un Harlequin. Ma conception de la littérature en est sortie considérablement ébranlée.

Je partais pourtant avec baume au cœur et sourire aux lèvres ; c'est que voyez-vous, pour avoir connu un écrivain ayant commis quelques uns de ces monuments de la littérature de gare (personne ne sera d'ailleurs vraiment surpris d'apprendre que j'ai acheté le mien au Relay H), écrivain bien sûr dont je ne puis révéler le nom, je savais de source sûre qu'il pouvait y avoir des Harlequin sinon de valeur, du moins honnêtes (expression il est vrai incongrue à propos de bouquins que personne n'a jamais écrit pour autre chose que le fric... comme les Que sais-je ?, quoi). Pas de bol, La Fiancée de l'Irlandais n'est pas de ceux-là, et là vous êtes en train de vous dire Non... il s'est quand même pas infligé du Harlequin ET du celtique ? - ce à quoi je répondrai (non sans une certaine fierté) : pas du tout, je me suis infligé du Harquelin ET du celtique ET du roman historique. Autant dire que j'avais placé la barre très haut.

Sans doute trop haut en fait, car après un départ canon j'avoue que j'ai eu du mal à finir. Vous connaissez l'adage les plus courtes sont les meilleures ? Bah La Fiancée de l'Irlandais n'est pas très court, il est même plutôt long, trop pour savourer jusqu'au bout l'humour désopilant de Michelle Willingham. Je dis humour... parce l'humaniste en moi refuse de croire qu'une auteure peut écrire sérieusement des choses comme "il sentait son propre corps réagir indiscrètement au charme du spectacle"...

Mais de quoi parle donc ce livre ? vous demandez-vous, tout à votre malsaine curiosité ? D'une histoire de mariage arrangé dans l'Irlande du XIIe siècle, rien que ça. Et là, je dois bien reconnaître que j'ai été un peu pris de cours : bêtement, je pensais que l'héroïne, malheureuse dans son mariage, allait trouver le bonheur dans les bras d'un écuyer. Que nenni ! C'est tout simplement dans ceux de son mari qu'elle va découvrir les plaisirs de l'amour, pour ne pas dire l'orgasme, car comme chacun sait au XIIe siècle les hommes étaient très soucieux du plaisir de leurs épouses. Lesquelles épouses n'étaient en rien à leur botte, bien au contraire : Isabel, notre héroïne, n'est ni plus ni moins qu'une chienne de garde en puissance, une véritable rebelle. Non mais.

Faut-il le préciser ? Cet aspect est évidemment le plus réussi du roman. On atteint une espèce d'Everest du grotesque, entre les anachronismes dans le langage et les clichés, la prétention historique consternante et la kitscherie des descriptions... ça confine presque à la poésie. Les dialogues sont pas mal non plus (on ressent notamment l'influence de Jean-Luc Azoulay), mais il faut reconnaître que ce sont les passages sur l'Irlande qui captivent le plus - que celui qui n'a jamais été à la fois effaré et fasciné par le vide me jette la première pierre. Très mauvais exemple, soit dit en passant, car s'il y a bien quelque chose que La Fiancée de l'Irlandais n'est jamais... c'est vide. Au contraire, c'est probablement l'un des livres les plus surchargés, lourds et gratinés qu'ils m'aient été donné de lire - un peu comme si aucun éditeur n'avait pris la peine de lire le manuscrit avant de le publier (hypothèse très probable au demeurant, tant la production des Harlequin est on ne peut plus industrielle et mécanique). Et c'est bien ce qui m'a déçu. Je m'attendais pourquoi pas à retrouver certaines des émotions qui me grignotaient l'estomac à l'époque bénie des Chroniques d'Amour, Gloire & Beauté. Or... pas du tout. On est loin du génie absurde des scénaristes de mon soap préféré (on est loin du génie en général), de la virtuose médiocrité d'un soap ou des abysses vacuitales d'une sitcom AB... La Fiancée de l'Irlandais est juste un livre bêtement mauvais et mal écrit, très chiant de surcroît et à la prétention risible (mais risible méchamment hélas, pas risible risiblement)... sans cette petite valeur ajoutée pouvant métamorphoser une daube en référence dans la nullité. Il n'est d'ailleurs pas vraiment nul, ce serait mentir que de dire cela ; il est juste insipide et un peu con. S'il faut attendre la dernière page et son hallucinant "il nous faut rattraper le temps perdu, et faire mille et mille fois l'amour" (petits joueurs) pour exploser de rire... c'est ce qu'on appelle un rendez-vous manqué.

Néanmoins je ne désespère pas... puisqu'il me reste un autre Harlequin (contemporain, celui-ci) dans ma PAL. Et après on dira que j'y mets de la mauvaise volonté...
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