Carl Barât - Plus jeune vieux d'Angleterre

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Commençons par un aveu, quitte à prendre immédiatement la direction de la potence : Carl Barât est cool. Vilain petit canard de l'histoire Libertines, son principal défaut a toujours paru être de ne pas se droguer assez, de ne pas dire ni faire assez de conneries pour que la presse prenne fait et cause pour lui. Depuis John et Paul, c'est toujours à peu près la même histoire. Le vrai rocker pur et dur et le gentil gars qui écrit pour sa mémé Jeanne. Une question d'image avant tout - c'est bel et bien le soi-disant gentil McCartney qui écrivit "Helter Skelter".

Au moment charnière de l'après Libertines, c'est Carl le gentil con sur qui personne ne me misait qui publia la plus belle des déflagrations punk, "Bang Bang You're Dead", morceau fulgurant, meilleur single que son ancien groupe ait oublié d'enregistrer. Imparfait, Waterloo to Anywhere, le premier Dirty Pretty Things, n'a fait que se bonnifier avec le temps. Nerveux, vif, bouffé par la tristesse et la colère, le Carl Barât nouveau n'était peut-être pas aussi tendrement fêlé que le Doherty, mais sa morgue était incontestable et sa classe d'autant plus suffocante que quasiment toute la planète voulait faire de Pete le génie et de Carl l'efficace artificier.

De cette crédibilité nouvelle, qu'a fait Barât ces cinq dernières années ? Rien. Absolument et décidément rien. Les concerts des DPT furent le plus souvent médiocres, le second album une daube sans nom, le split un moindre mal. Autant dire qu'en 2010, l'auditeur est revenu à la case de départ : un disque solo de Carl Barât ? So What ?

Ce n'est pas une surprise, la réponse ressemble à nothing. Coincé dans l'éternel paradoxe de la rockstar qui vieillit, se marie et pond des chiards, Carl a décidé de publier - qui ne l'avait senti venir ? - le proverbial album de la maturité. A partir de là il n'avait que deux options : A) l'album electro-acoustique qui-fend-le-coeur ; B) le gros truc surproduit mention j'élargis-mon-terrain-d'expérimentations (bien entendu il faut rapporter le terme "expérimentations" au niveau du rocker anglais moyen). Il a choisi la B), signe d'intelligence, puisque l'an passé Doherty avait pour sa part coché la A. De toute façon aucune importance, le simple principe d'album-come-back-de-la-maturité-que-même-ça-fait-rédemption-à-la-fin est en soi une garantie d'éjaculations critiques. Une mauvaise langue se demanderait si Carl n'a pas fait exprès de planter le second album des DPT juste pour avoir droit à une rédemption avant quarante ans. La réussite est totale : à 32 ans, Carl vient de réussir  un splendide album de vieux, de classic-rocker - on pourra même y trouver par éclats des accointances avec le dernier Paul Weller. Rappelons au passage que classic-rocker est une expression polie à peu près synonyme de "tu as changé ma vie quand tu avais 20 ans, donc j'ai un minimum de respect pour toi à 50 et je persiste à écouter tes nouveaux albums, même s'ils sont ringards." On ne citera pas de noms mais cette rubrique pullule d'exemples.

C'est que pouvoir parader avec une pochette chic et toc façon Ferry '85 et lancer une OPA sur les bacs establishment, ça se mérite. Certes, Barât a toujours eu un faux air du grand Bryan. De là à exhiber publiquement les stigmates de ses plus mauvais disques, il y avait une limite. Mais il est vrai que parvenu au difficile cap de la première grossesse, c'est à sa capacité à faire les plus mauvais choix avec le plus d'enthousiasme possible que l'on reconnaît une véritable rockstar. Avec la pression sociale, tout cela ne peut se terminer que très mal (au pif : avec une ballade lénifiante évoquant Elton John jusque dans son titre - "Irony of Love" !!!), puisque désormais les rockstars tiennent à vraiment élever leurs enfants (on imagine le drame si les héros des seventies avaient fait pareil... Bowie n'aurait jamais dépassé Hunky Dory).

[INTERLUDE : une lettre de l'avocat de Carl Barât nous fait savoir qu'il serait temps d'arrêter les blagues sur la vie privée, ce en quoi on ne peut qu'être d'accord - l'album est bien assez mauvais en lui-même pour que l'on évite de mêler toute la famille Barât à cette sombre histoire]

Donc. Carl Barât, l'album. Quel merveilleux moment de foutage de gueule. Heureusement qu'on a connu le Carlos quand il était jeune, fringant et débraillé, sans quoi on serait en droit de se demander qui est ce type (question purement rhétorique : si ce disque était signé par un inconnu, personne ne l'écouterait). En trois disques post-Libs, il a prouvé - et avec quel éclat - qu'il n'avait absolument aucune personnalité artistique, aucun style personnel, même pas une voix identifiable (hormis sur "So Long, My Lover",  qui auto-plagie l'antique "Breck Road Lovers", on écoute la plupart de Carl Barât comme l'album éponyme de Robert Bidule). Un esprit malin serait même tenté de suggérer qu'il s'applique à virer consciencieusement tout ce qu'on a pu aimer chez lui dans une époque antédiluvienne, l'énergie, la rage, la dégaine impayable. On en viendrait presque à regretter d'avoir reproché à Peter D. de jouer toujours les mêmes mélodies. Lui au moins existe, quitte à parfois trop se reposer sur sa personnalité pour mieux se dispenser de bosser. Entre "The Magus", qu'on jurerait fruit d'un duo ignominieux avec Gotan Project, "Je regrette, Je regrette" et son refrain français-pour-faire-chic, la collection de rocks bandent-mous et de ballades dont même ma mère ne voudrait pas, le duo avec un Neil Hannon qu'on suspecte depuis longtemps de vider ses poubelles sur les disques des autres, la simili reprise de Gainsbourg (des tomates ! des pierres ! des canettes !!!)... il y a largement de quoi avoir envie d'assassiner ses vieilles idoles. A ceci près bien sûr que Carlos n'a jamais été l'idole de personne, tout le monde lui a toujours préféré Pete... c'est bien là sans doute la source de ses problèmes identitaires qui n'en finissent plus d'accoucher sur...

[INTERLUDE : "Monsieur Sinaeve, encore une remarque sur la vie ou la psyché de notre client et nous serons contraints de vous faire un procès pour diffamation, ainsi qu'un autre pour avoir piraté cet album - ne niez pas ! les internautes avaient plus d'égards pour les artistes du temps où ils payaient leurs disques, d'ailleurs ils ne donnaient pas leurs avis sur cette poubelle de la pensée qu'est le Web."]

Le tout baigne dans une production suffisamment indigente pour angoisser, mais on se dit que dans le hall d'un hôtel trois étoiles, à la rigueur, pourquoi pas ? Eh bien. Tout simplement parce que nous ne fréquentons pas les hôtels trois étoiles, ni rien du monde dont l'étrange Carl Barât, plus que jamais icône de papier glacé, nous entretient tout au long de ces douze interminables morceaux. On a beau écouter avec beaucoup d'attention, on ne voit pas grand-chose émerger de ce truc froid et impersonnel, on ne comprend plus qui est ce type et ce qu'il essaie de nous dire. En art, c'est toujours bien d'avoir un égo hypertrophié. Mais si l'on n'a rien à dire et qu'on ne sait pas quoi en faire, ça n'a qu'un intérêt extrêmement limité - commentaire qui correspond probablement le mieux à ce... truc. Enfin ! Voilà ! Carl a désormais son album solo, à lui et rien qu'à lui. Comme Pete. Il existe. Il pourra enfin se consacrer à éternellement annoncer la reformation des Libertines,  vous savez, la tournée qui n'aura jamais lieu et l'album qui ne sera jamais écrit (et c'est tant mieux). C'est finalement ce qu'il a fait de mieux depuis 2006. Comme l'écrivait Baudelaire, un songwriter français qui a beaucoup influencé Bryan Ferry, Serge Gainsbourg et Pete Doherty : "A quoi bon exécuter des projets, puisque le projet est en lui-même une jouissance suffisante ?"

👎👎 Carl Barât 

Carl Barât | PIAS, 2010