R.J. Ellory - Crime in the City

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C'est sur une éclatante démonstration de virtuosité que s'ouvre A Quiet Vendetta : suivant à la trace le parcours d'un cadavre littéralement réduit en bouillie (on lui a même arraché le cœur), R.J. Ellory s'offre une remontée vertigineuse de toute la hiérarchie judiciaire. Encombrant et salissant, le dossier rebondit de service en service, horrifie les protagonistes les uns après les autres, jusqu'à échouer sur un bureau du FBI. Cinquante pages seulement, et Ellory a déjà adopté un nombre de points de vue impressionnant, tourné et retourné son affaire dans tous les sens. Et lorsque l'on croit tenir le fin mot de l'histoire - une affaire d'enlèvement de la fille du gouverneur, le dossier rebondit encore avec l'entrée en lice d'un ravisseur aux exigences particulières : il souhaite se confesser d'on ne sait trop quoi, et spécifiquement auprès de Ray Hartman obscur fonctionnaire de la justice spécialisé dans le crime organisé, qui pour sa part n'a jamais entendu parler de cet Ernesto Perez et préfèrerait rester à New York pour reconquérir sa femme et sa fille.

Au bout de cent pages, on est déjà essoufflé. Les enjeux (du moins leurs bases) se sont posés à un rythme effréné, les odeurs et les saveurs de la Nouvelle-Orléans nous ont collé au pif, et A Quiet Vendetta s'annonce comme un polar procédural de haute-voltige. Pourtant soudain, l’implacable machine à lire s'enraie. Volontairement, d'abord : lorsque l'improbable confession d'Ernesto Perez s'engage, le tempo se calme naturellement. Les immeubles gris disparaissent et l'atmosphère se colore - la fresque peut débuter.

Et elle est belle, cette fresque. Intrigante d'abord, elle révèle peu à peu sa nature singulière. Non seulement parce qu'Ernesto Perez s'avère être un individu hors du commun ; aussi et surtout parce que le projet prend au fil des pages les allures d'un défi mégalomane : c'est toute l'histoire du crime américain du vingtième siècle qu'Ellory, qui n'est pas un anagramme d'Ellroy pour rien, se propose de raconter. Mafia, tueurs à gages, truands de bas étage... tout y passe, éclairé par cette réflexion inaugurale, balancée au détour d'un paragraphe en apparence anodin : est-ce que d'une certaine manière, les criminels et les mafieux ne seraient pas plus loyaux, plus dévoués à leur cause que ceux qui les traquent ? La question n'a rien de nouveau - elle fascine la littérature et le cinéma américain depuis les années trente. Ellory l'explore avec les armes qu'on lui connaît : rigueur documentaire et goût prononcé pour les personnages psychologiquement désarticulés. Mais faute d'avoir une réponse à fournir, il tourne aussi pas mal autour du pot, multipliant les digressions - certes inévitables avec un tel parti-pris - qui sont autant de longueurs pour le lecteur. A la différence d'A Quiet Belief in Angels (qu'il précède de deux ans), qui utilisait la documentation comme une toile de fond conférant une force épique à son récit, il se laisse un peu aller ici à étaler sa culture, négligeant parfois légèrement l'aspect romanesque. Quand il touche au but, le résultat est chaque fois saisissant, réalité et fiction s'emberlificotant à merveille. Quand il échoue, le récit se retrouve écrasé par l'Histoire-avec-un-grand-H, et la dynamique narrative en prend un coup. Pas mortel, soit. Mais suffisamment fort pour que ce qui aurait pu être un grand livre se retrouve réduit au rang, il est vrai enviable, de bon petit (gros) roman.

👍 A Quiet Vendetta 

Roger Jon Ellory | Orion, 2005

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On en parle également chez AMANDA, CUNE, GAËLLE...