Les Éditos auxquels vous avez échappé

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Muhammad Doesn't Want Me for a Sunbeam

Je ne ferai pas de blague sur Mahomet. J'y ai songé, mais j'ai renoncé. Non par peur des représailles, mais parce qu'il s'en charge tout seul, des blagues. Ça m'a frappé l'autre jour : sur la plupart des caricatures, dans la plupart des parodies, Mahomet est toujours en train de se marrer. Ils ne ressemble pas à un prophète, mais à un petit lutin sarcastique qui fait des jeux de mots et des blagues et qui d'une manière ou d'une autre se tamponne toujours le chichigneux de ses fidèles. Vous allez me dire que Jésus, pour sa part, est presque toujours représenté comme un type qui fait la gueule, voire le gars un brin geignard sur les bords. Certes mais justement : on sait pourquoi. Le héros sacrificiel qui va mourir sur la croix pour les péchés des hommes, ça fait un peu personnage premier degré malgré lui. Sauf que, précisément, Mahomet non plus, n'était pas tout à fait un party animal. Je me demande d'où vient cette différence de traitement.

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Littlefinger in the Noise

L'image est troublante. Non : fascinante. L'homme politique préféré des Français aux côté de celui qu'ils détestent le plus, se renvoyant des assauts de politesses à faire passer une chanson de Chimène Badi pour du post-hardcore. Et que je loue ton efficacité et ton leadership, et que tu loues mon incroyable capacité à être moi. Sarkozy a toujours l'air aussi irritant ; il aurait cependant l'air presque humaine à côté de cet Obama, robotique comme une star hollywoodienne venant faire la promo de son nouveau blockbuster (en 3D dans les salles équipées).

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La Rigueur ou la Mort.

Bah quoi ? Il vous plaît pas mon titre ? C'est pas comme ça qu'on dit ? Non, bon, d'accord : c'est peut-être pas comme ça qu'on dit. Mais reconnaissez que malgré tout, la plupart du temps, c'est comme ça qu'on vit. Et reconnaissez que si, très tôt, on nous avait appris ce genre de proverbe, on serait sans doute tous beaucoup moins malheureux aujourd'hui.

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N'habite plus à l'adresse indiquée

Papandreou a un nom à la consonance rigolote et une tête plutôt marrante. Lui, il n'est pas très drôle. On ne peut guère lui en vouloir : son pays est dans une merde noire, une merde cataclysmique, on comprend qu'il n'ait pas trop le cœur à rire. Cela ne l'empêche pas de faire quelques petites blagounettes. Qu'on n'aille pas croire qu'il se soit contenté de sortir son idée de référendum comme d'autres auraient glissé un coussin péteur sous les fesses d'Angela Merkel (non, ceci n'est pas une réflexion misogyne, c'est juste que personne n'oserait le faire sous celles de Sarkozy de peur qu'il lui en retourne une). C'est sous les fesses de tous les démocrates du monde, qu'il a mis des coussins péteurs - sinon directement des pétards. Réussir à ce que cela pose un problème à tant de gens qu'on interroge un peuple sur son avenir, réussir à ce que personne ne soit complètement à l'aise avec ça, c'est une sacrée plaisanterie. Bon, c'est vrai aussi que nous, en France, on n'est pas trop habitué - la dernière fois qu'on nous a interrogés par référendum on a passé les deux années suivantes à nous expliquer pourquoi on était des crétins et pourquoi on allait faire quand même tout ce qu'on venait de dire qu'on ne ferait pas.

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Dead to the World

L'autre jour, j'ai fait un rêve étrange. J'ai révé de ma mort, ou plutôt de ma mort ratée - un suicide manqué en pleine partie de Chrono Trigger (si vous ne comprenez rien à cette phrase, ne vous inquiétez pas : moi non plus). Cela faisait longtemps - des années sans doute - que je n'avais pas rêvé de ma propre mort (ni de la mort de quiconque, je vous rassure tout de suite). Maintenant que j'y pense cela faisait sans doute encore plus longtemps que je n'avais pas rêvé d'un jeu vidéo, mais allez comprendre pourquoi, je l'ai le sentiment que c'est une information tout de même un tantinet moins signifiante (ou dont la signifiance est tout simplement plus évidente puisque, figurez-vous, j'avais joué à Chrono Trigger le jour même).

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Nice Guys Finish Last

C'est donc vrai que les gentils ne gagnent jamais à la fin. Buisson a senti le vent du boulet, mais ce n'était qu'un trou d'air, et voilà donc que la cour d'appel lui évite de voir subitement plein de nez se pointer des affaires. Peu importe, dans le fond, qu'il s'agisse de Buisson ou d'un autre. C'est le principe même, rendant les collaborateurs du Chef de l'Etat intouchables comme par ricochet, qui paraît effarant. Dans le temps, les criminels se réfugiaient dans les églises ; aujourd'hui, on serait tenté de leur recommander d'aller se barricader à l'Elysée et de s'y faire embaucher comme domestiques - rien n'est plus flou que la notion de "collaborateur". N'était-ce pas déjà le statut de François Fillon, fut un temps ?