[CDG2012] 5... maisons hantées

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Peut-être était-ce un effet d'aubaine dû à l'approche de la Fin du Monde (avec des majuscules, même si on ne sait plus trop pourquoi). En 2012, quelques uns des meilleurs albums de l'année semblaient en tout cas peuplés de fantômes en tout genre et de ténèbres pas toujours très chaleureuses. Revue d'effectif avant, on l'espère, une année 2013 un peu plus funky.

The Broken Man (Matt Elliott ; janvier) Matt Elliott est le Patron. Ce n'est certes pas un exploit, vu qu'il boxe quasiment seul dans sa catégorie. Cela ne l'empêche paradoxalement pas de conserver sa ceinture sans se forcer à chaque nouvelle parution. Cette année, certaines voix se sont élevées pour reprocher un peu tout et n'importe quoi à cette nouvelle œuvre, les uns d'être trop différentes, les autres d'être trop pareille. Autant le dire : sur Le Golb, ç'a surtout fait marrer (et croyez-moi : c'est bien la seule chose marrante avec The Broken Man). Accueillir le dernier Elliott en utilisant le vocabulaire qualitatif et les unités de mesure que l'on applique aux artistes normaux n'a strictement aucun sens. Son œuvre ne s'aborde et ne s'entend que dans sa globalité, chaque nouveau chapitre apportant son lot de révisions aux précédents. Aimer Matt Elliott et ne pas aimer The Broken Man, ses flamencos post-mortem et ses insoutenables élégies ? Impossible, tout simplement.

Hunter Not the Hunted - (And Also The Trees ; avril) Il y a encore quinze ans, la simple présence d'un album d'AATT dans une telle sélection aurait constitué une surprise en soi. En 2012, c'est presque une évidence, même si l'on ne reviendra jamais complètement du saut de qualité, d'ambition, de... tout effectué par les frères Jones depuis quelques albums. Hunter Not the Hunted montre un groupe au sommet de son art, qui poursuit son chemin de traverse sans que quoi que ce soit semble en mesure de l'arrêter. Automnal, lancinant, parfois à la limite du lugubre, ce nouveau millésime des corbeaux anglais est une merveille de folk sans joie et de gothique sans colifichets. On se sent rarement le courage de s’infliger pareille noirceur, soit. Mais une fois commencé, on se sent tout aussi rarement la force d'arrêter avant la fin.

O' Doubt, O'Stars (Ruby Throat ; juin) Peut-être pas le meilleur album de l'année. Le plus beau ? C'est fort possible, tant ce troisième opus à tirage ultra-limité et au format séduisant place la barre haut... très haut en matière de mélodies graciles et d'atmosphères éthérées. On ne va pas vous refaire l'article paru dans ces pages en mai dernier ; juste préciser que ces douze chansons sensuelles et cauchemardesques n'ont fait que se révéler avec le temps, jusqu'à devenir tout simplement indispensables. Si vous vous demandiez ce qui a rendu Cat Power si malade, voilà la réponse que Voici ne risquait certainement pas de vous apporter.

The Something Rain (Tindersticks ; février) Certainement la moins hantée des maisons de cette sélection. En apparence, même, un endroit plutôt accueillant, aux jolies couleurs un peu passées, avec un feu de cheminée prêt à accueillir les amoureux passants par-là. Qu'on ne s'y trompe cependant pas : si les fantômes de Tindersticks peuvent paraître moins torturés que d'autres, plus calmes, assez nonchalants... ils n'en demeurent pas moins vénéneux et tout à fait redoutables dans leur genre. Précisément parce qu'ils n'en ont pas l'air et que, sous la confortable apparence de morceaux pop-lounge délicats, ils n'ont aucune difficulté à rapidement prendre possession de l'auditeur. Brrr.

Unknown Rooms : A Collection of Acoustic Songs (Chelsea Wolfe, octobre) Chelsea Wolfe, c'est un peu le vaccin à toutes ces déjà vieilles gloires de l'indie-rock (suivez mon regard) qui, sans trop qu'on sache pourquoi, continuent de bénéficier d'une couverture démente alors qu'elles n'ont plus rien publié de potable depuis l'époque l'auteur de ces lignes ne portait pas de barbe (c'est-à-dire vraiment très longtemps). Du nerf, de l'os, de l’Éther (pas mal) et des fantômes (beaucoup)... pas besoin d'être fan de l'Américaine pour considérer que le simple fait qu'elle existe et qu'elle ait un public suffise à rassurer sur l'oreille humaine. Et son âme. Cet objet émotionnel non-identifié se présente comme un genre de compile, mais on s'en fout pas mal - il est bien plus (et bien mieux) que cela. De sa mélancolique ouverture (« Flatlands ») à sa chute bizarroïde (« Sunstrom »), tout dans ces gracieuses 25 minutes suinte la même beauté étrange, la même langueur un peu triste, la même urgence, que le tempo soit emporté ou bien hoquetant.