Disruptez-vous les uns les autres !

J'ai fait l'autre nuit un rêve étrange. Cela ne m'arrive pas si souvent : je rêve peu (je dors peu), et généralement de manière plutôt terre-à-terre. Mes nuits sont pour le moins avares en incongruités. Pourtant, ce rêve-ci en contenait une assez curieuse pour que je m'en rappelle : j'étais dans la cuisine d'un défunt oncle, comme je m'y étais tenu maintes fois durant mon enfance, flanqué de mon père et d'autres gens (que je n'ai pas vus, en vrai, depuis quinze ou vingt ans). Ce n'est pas cette partie du rêve qui était étrange, même si elle était en soi assez inhabituelle. Nous discutions de tout et de rien, je ne me rappelle plus vraiment, un peu de politique sans doute car un détail – au détour d'une image, derrière nous, à la télévision – me frappa suffisamment pour demeurer imprimé à mon réveil : le Président de la République n'était pas Emmanuel Macron, ni même François Hollande, mais... François Fillon.

Si je rêve encore moins souvent de politique que d'autres choses, et s'il n'est dans le fond pas surprenant que Fillon soit Président de la République Française d'un Monde où je fréquente encore mon père et ses ouailles, ce détail avait tout de même de quoi interpeller, précisément parce qu'il n'était que cela : un détail, un arrière-plan dont je venais de rêver comme quelque chose de naturel, non le sujet principal du songe en question.

Allez savoir pourquoi, avec le recul, cette Une me fait beaucoup rire.

Est-ce à dire qu'en mon for intérieur, j'en suis toujours à ce stade ? Que je suis resté bloqué avant les Présidentielles, ou qu'une part de moi réduite au silence aurait préféré Fillon à Macron ? Je l'ignore. Jusqu'au scandale, ou plus exactement jusqu'à la manière dont il l'a géré, je n'ai jamais caché avoir du respect pour François Fillon, voire une certaine sympathie. Il est possible que mon inconscient ait un train de retard, qu'il lui faille un peu de temps pour traiter certaines informations – mon cerveau a beau être une machine implacable, avec tout ce que je le force à avaler constamment, je devrais pouvoir l'excuser d'avoir une faiblesse de temps à autre¹. Je suis tout le temps en état d'alerte intellectuelle. Je me réveille aux aurores, me couche tard, travaille ou écrit quasiment non-stop entre temps. Autant dire que pour mon cerveau, le droit à la déconnexion n'existe pas et que la réforme du code du travail le fait bien rigoler.

Une autre hypothèse, tout à fait vraisemblable, serait que mon inconscient soit nettement plus à droite que mon conscient, et que le fait que nous ayons désormais un gouvernement (paraît-il) centriste m'ait occasionné un profond dérèglement hormono-politique. Je dis hypothèse : je suis déjà un peu au-delà. Je l'ai écrit il y a longtemps, dans un édito qui reste le préféré de beaucoup de lectrices et lecteurs du Golb, nous avons tous un être de droite qui sommeille en nous. Rien de plus normal : la nature, fondamentalement, est de droite. Toutes les valeurs de gauche ou presque découlent de l'éducation. Être de gauche n'est pas quelque chose d'inné, c'est quelque chose qui s'apprend ; d'une certaine manière, c'est une ligne de conduite, un combat presque quotidien contre la Tentation. Parce qu'être de droite, c'est facile. Vous croyez quoi ? Que les gens de gauche qui gagnent de l'argent ont été heureux d'apprendre qu'ils n'entraient pas dans le barème d'exonération de la taxe d'habitation ? Que les gens de gauche ne se sont pas rués sur les stations essences comme un seul homme (de droite) lorsqu'ils ont craint que la grève des routiers entraîne une pénurie ? Être de gauche, c'est résister... avant tout à soi-même. Emmanuel Macron l'a démontré par l'absurde en jouant les serpents bibliques avec la moitié des Socialistes. Il est beaucoup plus facile d'arrêter d'être de gauche que d'arrêter de droite. Il suffit de fermer les yeux et de se laisser aller. Tenez par exemple : l'autre soir, je suis allé voir le spectacle du meilleur humoriste français de ces dernières années, Gaspard Proust. Croyez bien que c'était tout de même assez émouvant, après des mois à se fâcher et se déchirer, de voir enfin le peuple de Gauche se réconcilier et communier dans l'acclamation d'un comique de Droite. Moi encore, à la rigueur, je me comprends : j'ai un homme de droite qui vit en moi, je l'ai dit, je l'assume. Mais les autres, je veux dire : tous les autres ou presque, cette salle puait le bobo, la gauche caviar et les remontée acides de quinoa... quelle était leur motivation si ce n'est une pulsion masochiste violente, qui devrait pourtant être satisfaite du matin au soir par ManMac ? Les gens de gauche adorent Proust, de même qu'ils adoraient autrefois les Inconnus sans même se demander si certains de leurs sketches n'étaient pas un tantinet racistes (Quoi ??? Mais il est pas noir Légitimus ???). A peine si leurs poils de gauche frétillaient un peu quand ils entendaient "Rap tout".

"Non mais quand même, ils ont pas tort, c'est vrai qu'on paie beaucoup d'impôts."

Avez-vous déjà vu à l'inverse des gens de droite fans de Guy Bedos ? Impossible, ce serait franchir le Rubicon, ce serait la honte sur votre famille pour cinq générations – en revanche vous pouvez tout à fait, j'ai essayé, annoncer dans votre famille de profs que vous avez acheté des places pour Proust, non seulement personne ne vous jugera, mais tout le monde vous enviera. Il fallait tout de même les voir, ces sympathiques bobos, ces étudiants en lettres et en CAPES, applaudir de toute leur âme lorsqu'enfin, dans les dernières minutes du spectacle, l'artiste osa sniper nommément l'Odieux Politiquement Correct – vous savez : l'ennemi préféré de ceux qui n'en ont pas, comme si notre monde manquait à ce point de pourritures, de lâches, de crevures... de méchants, pour que l'ennemi ultime doivent revêtir le visage de la tolérance. Vous comprenez, on peut plus rien dire ma brave dame, d'ailleurs les comiques de droite jouent dans des théâtres clandestins devant douze personnes. Quand on y réfléchit trois secondes, il est un peu malsain que tant de gens gauche soient aussi fans d'un Gaspard Proust (ce qui l'amuse clairement, du reste) ; certes, il est probable que beaucoup se disent qu'il en rajoute, qu'il caricature, et retrouvent ainsi le sommeil (ils ont torts). Après tout, ce sont les gens de gauche qui ont inventé le distinguo entre l'homme et l’œuvre, principe artistique aussi fondamental que largement dévoyé de nos jours, puisqu'il a dégénéré en une forme de pseudo immunité artistique parfois très embarrassante (hein, Roman ? hein, Woody ? hein, Harv... oups, non, producteur, ça passe). Enfin, je n'en sais rien mais je le suppose. M'est avis qu'il n'y avait que des gens de gauche (probablement des fans de Céline refoulés) pour édifier un principe aussi ambigu et sinueux, comme si des cloisons invisibles existaient réellement entre un artiste et sa création. Autant dire qu'un tel phénomène ne pouvait qu'essaimer dans la vraie vie, en dehors des salles de spectacle. Nous sommes tous bien peu de choses face au dérèglement hormono-politique. Disruption mon cul, ouais : rien de plus facile que de déstabiliser des gens aussi fragiles idéologiquement.

Ce qui nous ramène à mes rêves fillonnesques. Moi aussi, j'ai été disrupté. Un peu. Inévitablement. Parce que je n'aime pas trop le changement et que la France de Fillon, j'avais beau de ne pas en vouloir, elle avait le mérite d'être bien connue de mes services. The Devil We Know. J'avais grandi avec. Je la comprenais, je pouvais lire en elle et anticiper chacun de ses assauts. Il pouvait même m'arriver de savoir me projeter en elle. Je n'étais pas d'accord avec elle. Je ne l'aimais pas. Je n'en voulais pas. Mais elle ne situait pas en dehors de mon spectre existentiel.

Je n'arrive pas à trouver de légende plus drôle que cette image.

J'ai été disrupté au point de ne pas réussir à écrire le moindre édito depuis la Présidentielle, car la France de Macron, sur le papier, je ne la comprenais pas. Je ne savais pas la raccorder à quoi que ce soit. Je trouvais des comparaisons, des concepts, mais ils finissaient toujours par se heurter au fait que quelque chose m'échappait dans le succès de ce faux-jeune, faux-cool, faux-rénovateur. Il ne rénovait rien : il semblait partir vers autre chose que je ne comprenais pas et dont je n'arrivais pas à délimiter le rayonnement (enfin, façon de parler). La France de Macron me paraissait ne pas exister pour de vrai, à m'obliger ainsi à aller vérifier le sens de certains mots (au hasard : disruption) avant de les utiliser. Dès le départ, il y avait un truc que je ne parvenais pas à assimiler, l'habitué(e) du Golb sait d'ailleurs à quel point je n'y ai jamais cru, à sa victoire, presque jusqu'au bout du bout.

Bien sûr, la disruption golbienne opère surtout en amont, en surface, ce qui m'a fait m'interroger sur ce qui me déplaisait non chez ManMac, mais chez ses prédécesseurs. La vérité crue, nue et con comme une émission de C8, c'est que ce n'est tout de même pas facile de totalement détester un Président sympathique et, oui : "plus cultivé que la moyenne" (on peut et l'on doit rire de cette remarque totalement hors de propos, cela ne l'empêche pas d'être vraie). C'était déjà difficile avec Hollande, qui s'est foiré dans les grandes largeurs sur pas mal de sujets mais demeura jusqu'au bout un humain attachant ; ça l'est encore plus avec un type qui a presque mon âge, un indéniable bagage intellectuel, une incontestable efficacité oratoire et un certain sens de l'humour et de la dérision. Reste le fond, mais dans le... fond, dès que j'écarte l'aspect économique, je suis très rarement en désaccord avec ses démarches. C'est tout de même un peu enquiquinant, à se demander si l'homme de droite qui vit en moi n'aurait pas adhéré en douce aux Constructifs.

Le problème – ou plutôt cette aubaine que j'ai un temps vécue comme un problème – est qu'avec le paragraphe précédent, je suis déjà au maximum de ma bienveillance vis-à-vis de notre Président (putain, j'ai du mal à l'écrire... pas parce que je suis dans un délire Not My President mais parce que je n'arrive décidément pas à intégrer qu'Emmanuel Macron est le Président). J'ai certes un peu plus de compliments à lui adresser qu'à Messieurs Sarkozy et Hollande, n'empêche que j'arrive sans problème à tous les caser en une phrase et demi (et encore, je n'essayais pas de synthétiser). Sans oublier qu'il s'agit pour la plupart de commentaires sinon à double-tranchant, du moins... euh... un peu comme la photo ci-dessous, vous voyez ? C'est trop choupidoulovely et en même temps on n'est pas trop sûr qu'il ne s'agit pas des prémices d'une orgie pédophile.

Sans rire, je trouve que cette photo résume très bien ce début de mandat. Une apparence cool et bon-enfant, et en même temps on ne peut pas s'empêcher de noter qu'on ne voit pas de ce que fait ManMac avec son autre main.

Parce qu'il fallait bien que cela arrive : la disruption est un choc ponctuel, pas un état permanent. La France de Macron a donc fini par me rattraper, indirectement, par la bande. Macron, ce sont les autres, ses soutiens, ses militants et ses électeurs, qui en parlent sans doute le mieux. Surtout lorsqu'ils n'en parlent pas, qu'ils se contentent d'être eux-mêmes et de partager avec nous leur passionnante vision de l'existence. Là, en les écoutant, on s'aperçoit qu'il n'y a pas tant que cela de place pour le doute ou l'ambiguïté. On peut bien sûr voir ManMac comme un miroir sur lequel chacun peut projeter ce qu'il veut, c'est un peu comme ça qu'il a été élu, mais en tendant bien l'oreille, on entend tout de même plus de propos de droite que de gauche – il faut voir l'hallucinant coming out de certains électeurs socialistes historiques qui se mettent à vous débiter au détour de la conversation des trucs à faire rougir Alain Madelin. Et au cas où ce ne serait pas trop clair, Macron lui-même se charge d'apporter les preuves matérielles, histoire que je sois bien sûr que sa France ne compte pas du tout sur moi. J'ai beau ne pas être du genre à m'obséder de la surface ou à passer six mois à reprocher à un homme politique ses abus de langages, ses maladresses ou ses lapsus embarrassants, j'ai beau considérer que ce sont des choses qui arrivent, j'ai beau estimer que : non, ce n'est pas "indigne" (quelle idée) d'utiliser le mot "bordel" dans une conversation privée lorsque l'on est Président... ce type de propos a fini par devenir trop récurrent pour être ignoré ou pour ne pas noter que leur enfilade dessine une image, qu'elle plante des balises, toujours dans les mêmes eaux. Il fait très bien ça, Macron : planter des balises. En fait, il a principalement consacré son début de mandat à cela, pour ne pas dire que depuis mai on l'a principalement vu pisser partout pour marquer son territoire. Sa France à lui (et rien qu'à lui) – le gimmick favori du Golb aura rarement été si bien recyclé. La France de Macron, disais-je, je ne la connaissais pas et je n'étais pas forcément curieux de la connaître, mais j'ai assez vite compris qu'elle ne serait pas comme dans la caricature une France des start-uppers, catégorie de la population quasi inexistante et totalement dépourvue d'intérêt électoral (même si appréhender l'économie numérique est une nécessité qui n'a pas toujours été correctement mesurée par les gouvernements précédents... et ne le sera sans doute pas mieux par celui-ci, nous sommes juste passés de gens vieux qui n'y comprenaient pas grand-chose à des gens un peu plus frais que le sujet fascine béatement). La France de Macron n'est pas moderne, on le savait déjà mais ce que j'ai mis longtemps à réaliser – parce qu'il fallait que j'en parle, que je vois les gens autour de moi tomber le masque – c'est que le peu qui paraissait les deux pieds dans notre monde était factice. Ce n'est pas cela qui intéresse ce "jeune" président incapable de citer un bon livre paru moins de quinze ans avant sa naissance. Président des riches, alors ? Pff, même pas, ne tombons pas dans ces bêtises, ça n'existe pas les présidents des riches, tout simplement parce qu'il n'y a pas beaucoup de riches, on ne peut pas se constituer un socle électoral avec ça ; on peut leur faire quelques cadeaux et chez ManMac, on ne s'en prive a priori pas, mais à un moment ou un autre le principe de réalité (la majorité des Français galère) finit par vous rattraper. Le plus vraisemblable est que ce pauvre homme à la pensée si complexe croie sincèrement à la fameuse théorie du ruissellement, ce qui prouve à quel point il n'est pas moderne puisque même de dangereux agitateurs gauchistes tels l'OCDE et le FMI ont fini par se rendre à l'évidence que les gens très riches n'avaient pas réellement plus d'appétit que les autres et utilisaient leur surplus d'argent pour autre chose que faire tourner l'économie réelle (c'est ainsi que les spécialistes nomment votre activité du samedi après-midi chez Leader Price)

Comme on dit chez moi : c'est ben vrai c'mensonge ?

La vérité est que lorsque l'on arrête d'écouter Macron lui-même, il reste de la France Macron une France de commerciaux, d'agents immobiliers, d'individus exerçant des métiers ultra-concurrentiels et parfois incapables de voir le monde par un autre prisme que celui-ci ; une France de gens paumés et aigris qui pensent que personne ne fait plus tourner l'économie qu'eux, qui sont assez mal payés et fort mal traités mais à qui on a tellement lavé le cerveau que pour eux, c'est bien normal, c'est comme ça qu'on progresse, qu'on avance, qu'on réussit. Une France de gens qui trouvent effectivement qu'il y a beaucoup de fainéants mais qui n'argumentent cette affirmation qu'en vous parlant de leur propre nombre d'heures supplémentaires non-payées, comme si c'était la base, comme s'il était plus important de lutter pour que tout le monde subisse les mêmes abus plutôt que pour abolir ces abus. Une France de gens fondamentalement conservateurs n'en ayant que très peu conscience, idéologiquement passifs, politiquement amorphes, qui pensent que leurs conditions de travail pourries sont la norme et qui, parce qu'ils ne l'ouvrent jamais à ce sujet à part lorsqu'ils tentent pathétiquement de négocier une augmentation de 100 euros pensent que cela devrait être pareil partout. La France de Macron n'est pas celle des riches, pas vraiment, elle est surtout celles de classes moyennes cupides et déphasées convaincues contre toute évidence qu'il faut essayer de nouvelles choses, parce que c'est nouveau même si ça ne l'est pas, parce que l'emballage, ça compte (hé, on est commercial ou ne l'est pas). La France de Macron c'est celle des gens qui boivent les paroles de ce tocard d'Eric Brunet – j'écoutais d'une oreille distraite l'autre jour et soudain, j'ai été happé par un type, commercial comme de juste, qui appelait pour s'élever contre la grève des routiers en évoquant son temps de travail, son existence de pauvre petit commercial, c'était fascinant à entendre, le gars ne se rendait même pas compte de ce qu'il disait, de l'indécence de son propos, à évoquer ses conditions de travail (difficiles, nul n'en doute, mais choisies et pas non plus si mal payées) pour vomir toute une catégorie socio-professionnelle travaillant plus et plus dur et pour moins de fric que lui. Dans ce moment étrange où moi-même, j'étais en train de faire ma tournée de prospection pour en trouver, du boulot, j'ai réalisé combien avaient tort tous ceux qui expliquaient que la France de Macron était un sous-produit du sarkozysme : elle est plus que cela et pire que cela, elle en est l'aboutissement logique, la version upgradée, encore plus froide, encore plus cynique – et tellement plus présentable, donc, maintenant qu'on a viré le beauf obsédé par les signes extérieurs de richesse. Chez LREM, on a bien rasé tous ce qui dépassait chez LR, on a emballé le tout avec quelques Socialistes repentis, on présente bien, on est jeune, on est cool, mais tout de même, on supprime l'idée de pénibilité parce que c'est quand même pas possible de laisser entendre que le travail, cette vertu, est une douleur (hein ? Quoi ? Le dictionnaire ?). On joue sur les mots, constamment, on communique, souvent très bien, mais malheureusement quand on regarde de près la réalité froide, déshabillée, on est juste des gros connards de droite qui réduisent dans le même temps les impôts des riches et les allocations des pauvres, qui sous le fallacieux protectorat de l'égalité anéantissent les vraies notions qui importent – l’Équité, la Justice. On peut le prendre dans tous les sens qu'on veut, on peut l'habiller de toutes les novlangues du monde, c'est un fait indiscutable.

Si tu balances la sex-tape, j'annule tout.

La France de Macron n'est pas celle de Sarkozy, elle est ce qui arrive après, elle est la France de Sarkozy une fois que le travail de sape a été achevé et que l'on a terminé de monter les gens les uns contre les autres. Beaucoup se sont amusés du fameux "en même temps", mais outre que c'est une expression moche, c'est surtout une expression vide. Il n'y a pas de "en même temps" à la reforme du Code du travail. Ou plutôt il y en a un que personne ne semble vouloir entendre, c'est le Oui, sans doute le code du travail est-il un peu lourd et faut-il le réformer mais EN MÊME TEMPS, quand on voit comme certaines boites abusent déjà largement de leurs employés et jouent avec les règlementations, peut-être n'est-ce pas la chose la plus urgente qui soit, et sans doute cela mérite-t-il d'y réfléchir un tout petit avant.

Mais attendez, réfléchir ? Vous n'y pensez pas, j'espère ? Il faut aller vite, il faut être efficace. Il faut faire des choses pour combattre l'immobilisme qui gangrène ce pays arriéré. Je ne sais pas vous mais moi, cela me rappelle des souvenirs. A se demander comment aucun journaliste en mal de titre ne nous a pas déjà sorti "La France post-Sarkozyste".

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1. Il faut dire aussi que Fillon m'a bien niqué le planning de publication du Golb avec ses histoires, puisque pas moins de deux éditos, et pas des mauvais, sont passés à la trappe à cette époque : Vis ma vie d'électeur de droite, que je publierai probablement un jour sous une autre forme, et un texte dans lequel revenait l’iconique Jean-Charles.